“哪里顾得上，一是我捧着这些杂物，放不下手，另一个我还想去那边字画摊上转转。就随便丢下几文钱，捡了一本就走。”老馆员回答很干脆。

    林自仁清了清嗓子，问道：“那卖书的人会不会就是写这本书的‘了此残生’？”

    老馆员不假思索，一口回道：“嗯，有可能。”

    唐羽叹着气，说：“文人辛辛苦苦地写一本书，呕心沥血不说，印出来还要自己满大街去卖吗？”

    “这有什么可奇怪的？现在个人出书不都走这个路子？”老馆员冲着二人一笑，见多不怪：“先得去书局购买书号，越有名气的书坊价格越贵，最少的也要几千两银子。然后拿到坊间制版印刷，还要裁剪装订，制作封面，那一样不得银子？花了一大堆钱，到了给你的只是一包一包又一包的书！”

    “不是有作家现场签字售书这一说吗？”唐羽颇感惊异，皱起眉头。

    “那得是有名气的人，而且还要会八卦、摆龙门，胡诌八扯……”

    “要是籍籍无名又老实巴交的作者呢？”

    “那他的命运大概就和《月子》差不多少了，白送都没人要，完了糊在墙上、糊了一层又一层。”老馆员伸出手，比划了一下，“最
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