户里泄进房间，寒沁沁地撒落在床上，冷了我的心房，失去了沙发的拥抱，夜晚变得辗转难眠起来，我看天边的那一轮残月，心事如湘水一般，慢慢往上涨。

    米，你睡着了吗？熟饭在问我。我不说话。一动也不动。

    熟饭的叹息在夜晚也变得沉重而悠长起来，似是承载了许多心事。

    忽然就想到了一句话：我们都是有故事的人。故事让我们成长，也让我们学会了将那些心事压在心底，不向人提起，许多年后回想起来时，化作嘴边的一抹微笑，泯尽个中滋味。

    周末，我、熟饭和西门子三人去了酒吧。年轻的调酒师还在，居然还认得我，甚至还有一种见到老朋友时的惊喜：“那年岁月？”

    我摇摇头。调酒师曾经说过的话没有错，没有人会在失恋的时候喝那年岁月。

    伏特加？”

    我又摇摇头。没有人再伸出手来拦下我的酒杯，我不希望自已会醉。

    “还是喝牛奶吧。”

    从牛奶到酒再到牛奶，也是个圆，很完整，一如爱情。

    熟饭和西门子的眼睛开始到处乱转，本能地寻找着可以养眼的女人，发现好的，相互报告。

    西门子有些遮遮掩掩，熟饭
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