一个穿着黑色背心、黑裤子和戴大檐帽的中年人坐在斜坡上。他的脸腮上淌着血，他一直不停地用手掌擦着。

    乌兰诺拉索夫认出了他应该是一位内务人民委员会的军官。

    “很多德国人已经进到要塞里了。”他说。

    乌兰诺拉索夫明白了他的意思，一半是根据他嘴唇的动弹，一半是听见了。

    “很多德国人？”

    “千真万确。”对方悻悻的说，他一直在着擦顺着脸腮徐徐流淌的血。“他们向我猛扫了一梭子。瞧这伤口，是机枪打的。”

    “他们人有多少？”

    “谁还去数过呢？他们开着坦克进来了，有一辆坦克朝我猛扫，所以我的脸颊破了。”

    “是子弹打的吗？”

    “不。是我自己摔了一跤。”

    他们安然地交谈着，仿佛这一切只是一场游戏，仿佛说的是邻院那个男孩的弹弓打得很准。乌兰诺拉索夫试图恢复自己的意识，试图恢复对自己的手和脚的感觉，他口中在问但脑子里却想着别的，他只是用心地去听对方的答话，因为他怎么也弄不明白，自己到底是听见了还是只是猜到了这个摔破面颊的家伙说的话。

    “鲁缅科夫被打死了。他
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