画上，指尖有些不稳。

    “你收著吧。”他笑的从容：“其实你早该看到这张画才是。”

    他退了一步，潇洒地挥了挥手：“再见，飞天。”

    他站在了雨後的阳光中，那样笑著说，再见，飞天。

    然後，头也不回的走了。脚步轻快，象是一无负累，也象是怕惊扰了往事。

    那样翩然而洒脱的行云，走出了飞天的视线。

    看那阳光下耀眼的白衣，渐行渐远，终于不见。

    风吹过林梢，绿叶沙沙作响。

    飞天轻声的说了一声，再见，行云。

    再见，行云。

    遥遥听到吹笛的声音，平舟看到了飞天摊平了放在案上的画卷。

    “原来是他的手笔。”

    这个他是谁，心里都是明白的。

    红衣黑发，横笛遥立的少年。

    飞天蜷著膝盖坐在廊下，下巴垫在手背上，看上去背影显得萧瑟而脆弱。

    平舟不知道该怎麽样和他说话。这样的飞天象是在身体周围包了一层屏障，要隔绝外界也是要保护自己的那样缩著身体。

    平舟记得两百年以前，飞天浑身浴血的，爲了行云而疯狂。


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