‘’过去就是过去了…‘’苍老的法师像得了绝症的的病人一样虚弱地躺在满是油垢的布棚里。

    他太老了，老的连说一会话，苍白的嘴唇都会好一段颤抖。

    即使是这样，他依然想努力的直起身来，向这些不知道过去的少年人传承文化的骄傲。

    ‘’即使人类…很弱小，但知识会让一个种族变得强大。我们虽然现在只能藏身在这片小小的遗迹里，但我依然想让你们明白，弱小…不是罪，但甘于弱小是这世界上最悲哀的罪过。‘’

    老法师伸出颤巍巍的双手，徒劳地想抚摸床边把柄已经陪伴了他快两百多年的老朋友，一个布满伤痕快要折掉的法杖。

    老法师努力了一会，发现它距自己想象的要远的多，只好悻悻地缩回了手。

    他太老了，老的连曾经犀利的眼睛都变得不好使起来。

    ‘’我想这已经是多少年了……大约，嗯……好像…，是三十年前…已经过去了三十年了吗？‘’

    老法师突然有点哽咽起来。是啊，已经三十年了啊。他又想起了那个总是婆婆妈妈的好友，那个总是拿着滴血战刀的粗犷大汉，明明连大字都不识几个，却总是聒噪地对别人宣传他热爱艺术。

    
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