，那个叫做玡的男子，他怎么样子，其实和自己，又有多大的关系？

    甚至，苦苦的执着着不放，倒是没有去探寻，这个所谓的叫做花月的朝代，或许，根本就是自己天马行空的杜撰。

    可笑，倒是当真的，跑来，去寻找，该是虚无缥缈的缭绕。

    呵呵，既是明明却却的，根本就是一场梦境。

    为何，梦醒了的自己，还是，固执的钻了牛角尖，愣是，非要牵扯出，与之关联的词汇？

    唯一的提醒着，自己继续这份乏味的，便是已经有些麻木的指尖。

    不愧是，这个有些死脑筋的主人，所拥有的身体的一部分。

    若非，是它们，还执着的抵着，一个个熟悉的，不熟悉的词汇；红的，或是白的，墨的，泄漏着作者，创造的故事的蛛丝马迹的颜色。方正的宋体，别扭的小篆，简体的通俗国文，分不清楚，是属于哪一个朝代所特有的痕迹，类似于蝌蚪文的天书，偶尔夹杂其间的，似是想要，用自己的特立独行，来吸引难得的过客，将它好心的提起。

    这个……不是。

    这本……无关。

    这书，似乎扯不上关系。

    嘿，这是什么意思，根本不懂。

 
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