，褐色的咖啡染脏了他的乳白色浴衣，愧古却全然不觉。

    “愧古先生？”

    “啪--嚓。”

    随着菡子这一声，愧古手中的杯子应声落地，还有些烫的咖啡溅在他的木屐上，愧古也是看都不看，只是望着中岛菡子，嗓音颤抖道：“你说的那个孤鸿君，是中国人？”

    “是，他姓齐。”

    明白了，愧古好像全明白了，他匆匆回到房里，将房门紧紧关上，人先是疾步到了书桌前坐下，双手用力地抓着头发，可如此仍是沉静不下来，他又起身，在窗边也站不住，人踉跄着再爬上床，蜷缩在床角，却还是觉得不舒服，最终愧古跪在床上，手肘撑着床，双手抱着头。

    齐孤鸿、齐孤鸿……原来是齐孤鸿！

    愧古不能喊出声，他只能一下又一下用力捶着柔软的床，抱起被子狠狠砸在地上，一下下地狠狠拍自己的脑袋，最终将整张脸都埋在枕头里。

    “孤鸿啊……孤鸿……”

    多少年了，这个名字在愧古的脑海之中魂牵梦绕，可这么久以来他甚至不敢轻声喊出这个名字，由此，他知道自己的儿子还活着，而且也在上海，甚至与中岛家还认识！

    愧古沉浸在交织于一处的极大痛
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