无锡，杏子林。
    一场大戏已经唱到了尾声。
    空旷的地面，垒起一座三丈大小的高台，台上分列左右，各设交椅。
    一条昂藏大汉雄立于高台中央，满头乌发披散，昂首发出苍凉悲愤的笑声。
    这人三十岁年纪，身穿一身灰布旧袍，长的浓眉大眼，高鼻阔口，虎目含光，顾盼之间，自有一股燕赵男儿康慨激昂气概。
    他胸腹之上，左右各插着两柄寸许法刀，深入皮肉，只见刀柄。此时鲜血已经凝固，只能看见灰袍之上残留的斑驳血迹。
    “哈哈哈！”
    苍茫大笑声中，此时却显得说不出的悲愤凄凉。虎目冷视四方，一一扫过台下众人，似乎要将这些人的嘴脸都烙入心底。
    看着这些熟悉的面目，昔日隔席对饮，同甘共苦，并肩作战的往事，一幕幕在乔峰眼前浮现。
    又如同尘土般被风吹散，化为泡影。
    他怎么也想不到，自己竟然是契丹辽人。
    可笑，实在可笑。
    乔峰悲愤欲绝，惊怒交加。自己一生致力抵抗外族，为保家国安稳，出生入死血雨兼程，杀戮的居然是自己的同胞。
    我到底算什么？
    这岂非是天大的笑话
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