忙，陈鸿晖看到桌边有一盏台灯，顺手打开，借着微弱的光，将手中的笔记本展示给徐云书看。
    “小徐，你看看这个,  这上面写了些什么鬼东西？”
    徐云书收回扫视墙壁上照片的视线,  扫了一眼,  随口说道：“某种译制风的诗歌,  应该是学自谢默斯·希尼或威廉·巴特勒·叶芝，不过仅限于HD学步的境界，自得于生僻字和拗口语法织就的繁杂感，以此制造的文字垃圾。”
    陈鸿晖沉默一阵，低头扫视笔记本上的像乱码一样的文字组合，抬头又看看徐云书，不由得佩服感叹，“你懂得真多。”
    徐云书却不以为意，继续探查四周，“我胡说的，不过这笔记上的确是诗词。”
    “啊？”
    “汪敏学的卧室有一整面墙的书架，上面摆放的全部都是国外诗人的诗集，没有一本是国内诗人的。”徐云书解释道，“他最常翻的诗集在伸手就能够到的地方，这两本同样也是封皮最破旧的。”
    “谢什么和威什么的那两本？”陈鸿晖有些恍然。
    “对。”徐云书点头。
    “那你怎么看出来所谓繁杂感的？”
    徐云书无奈瞥视他一眼，“因为我也看不懂。”
    “呃…
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