她听了一夜的雨声。
    初春的雨从凌晨开始，直下到天亮结束。
    淅沥绵密的雨滴落在窗上，房廊上，屋顶上，院子里的声音，像回忆细碎的针脚，让她对曾经的所有一瞬间无限怀恋。
    她想起儿时盛夏的花园里，含苞的白玉兰浓郁的香气，母亲用白丝线串成绥子系在她的衣柜里；她想起中学上学的路上，外滩尽头的苏州河床里泛起的甜腥刺鼻的潮气，粘在白衬衫上永远也洗不掉的淡淡霉味儿；她想起自己在父亲那辆上海牌轿车里躲着不肯去参加高考，直到表哥把她抱出来的傍晚；她想起从大学那间老旧的筒子楼宿舍外墙看过去，斑驳苍翠的常青藤爬满所有的窗户；她想起那一天在圆明园路上猛的搂过她的腰将她从车流中拉回来的大手。
    她似乎从来没有想起过这样多的事，这样繁冗的细节。回忆会把你变成另一个人，一个多愁善感，跌跌撞撞的人。
    她的床头放着几本日记薄，一只扫描笔和纸巾盒。她刚刚合上最后的一本。
    她并没有读完，但已没有力气读下去。因为她几乎哭了一夜，读到了这几本藏在别处，不期然得到的私人日记，是她宿命中的一个劫数。这些年她渐渐开始相信命运这种东西，比如现在，或许就是冥冥中自
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