“磨剪子嘞，戗菜刀……磨剪子来，戗菜刀……”大街上传来悠扬的吆喝声。这吆喝声仿佛歌声，拖着长腔，带着余韵，婉转悦耳，越过短墙，穿林过户，在寂静里响彻大半个村庄。
    午后的斜阳，正把村子涂成一幅画。
    “啥叫戗菜刀？”我问母亲。磨剪子我知道，戗菜刀就不懂了。
    “就是磨刀，叫法不一样。”母亲回答，接着她说，“正好，我的剪子不快了，刀也切不动了，你拿去让人磨一磨，一会儿我去付钱。”
    “我不去！”一说要跟人打交道，我先塌了半截儿，心“砰砰”跳着，手足无措。
    “真是窝门上的汉子！”母亲叹道，甩下我带着剪子和菜刀走出门去。我对戗菜刀很好奇，趁母亲不注意，悄悄跟在她屁股后面。
    “你跟来干啥！旁人不来，你也不来，旁人来了，你也跟上！”母亲训斥着。我尴尬地笑笑，红着脸依旧跟着。
    “磨磨剪子，再戗下菜刀。”母亲将手中的物件递给磨刀人。磨刀人是走着来的，扛着一只条凳，手里提一只水罐。头戴一顶蓝布旧帽，穿着灰色上衣长裤，破破烂烂的，仿佛落满了土，跟乞丐差不太多。
    磨刀人放下水罐，摆正条凳，叉开双腿跨在上面，条凳
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