宛如新月，明媚，欢喜，仿佛在某个一切完美的时空，依然与他肩并着肩。
    ——那张一寸照，正是兰城公墓某一座墓碑前，那张泛黄到认不出五官的照片。
    狭小的走廊两端窗户大开，形成了一阵穿堂风，在入夜的盛夏吹得人后背汗毛倒立，他就这么倚着墙，在冷风中强行令自己清醒，抠抠索索把那个揉成一团的烟盒捋直了，取出最后一根烟点燃，大抽了一口，然后吐出一口深长悠远的烟雾，眯着眼把烟盒放在这个衣柜里，轻声道：“没了，不抽了。”
    应大队长的家，所有的地方都灰尘密布，唯一一处干净的地方，就是这个狭小的暗间，每一份文件，每一张照片，都是足以捅穿他心脏的刀，而他本人将这把刀擦得干干净净保养得格外锋利，以便能捅得更深。
    他就这么日复一日，夜复一夜，强迫着自己站在这面镜子前，吹着冷风，盯着那个少年逝去的脸，一刀一刀，割遍自己的血肉，然后将那些腐朽发霉散发着恶臭的记忆，一遍又一遍，倒过去又正过来，把每一个细节都拆散了又重组。
    可他想不出来。
    他不记得，什么都不记得。他把自己仅有的记忆反复思考洗刷了整整十年，也想不起任何有用的线索。
    但这些文件
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