的钢笔继续翻转在指尖。

    “你这是什么意思？”声音淡淡，却透着一股冰寒。

    胡义转过头，看了看散落在地上的纸，又看了看那双站在纸边的秀气布鞋。黑色边缘外露出了白袜，因为洗的过多而明显泛黄，又落了一层灰尘，却毫无影响地突显出漂亮的脚踝轮廓。

    “是风，不是我。”

    “我问的不是这个！”

    “那是什么？”

    “三天，你只能写出两个字，是么？”

    “……”

    “这表示……你什么都没有做错？是么？”

    “……”

    “还是说……连你自己都看不下去你自己了？不敢写了？怕了？已经不敢照镜子了吧？”

    胡义倦了，累了，一个没有信仰的人，失去了唯一的信念，这让他不知所措，疲惫不堪，闷得喘不过气，明明有刺眼的阳光，他却觉得一片黑暗。他只想静静地呆着，像一只受伤的鸟儿，高栖在一处孤独枝头，静静梳理那些受伤的羽毛。

    为此，他不惜让马良诬告他一状，以使他能回到禁闭室，这个他从最初就喜欢的安静地方，远离喧嚣。

    树欲静而风不止，胡义想不明白苏青为什么要来这个
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